tag:blogger.com,1999:blog-56775457042714564772009-11-02T13:59:46.216-08:00andrés garcía cerdánhttp://www.blogger.com/profile/10300698895288801327noreply@blogger.comBlogger12125tag:blogger.com,1999:blog-5677545704271456477.post-17045489288640929142009-10-24T13:12:00.000-07:002009-10-24T13:15:12.660-07:00

Ποίησις. Creación. La idea misma del hombre es poesía. Poesía animal. Hemos reservado para nosotros las pulcras etiquetas de homo sapiens, homo ludens, homo ridens, homo scribens, homo loquens. Sobre todo, ésta última. Hombre que habla, dotado de palabra, río de expresión. Que entre todos atributos humanos tenga un lugar de privilegio nuestra capacidad de hablar, y que no veamos con los mismos

andrés garcía cerdánhttp://www.blogger.com/profile/10300698895288801327noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5677545704271456477.post-79551370624492226192009-08-19T13:39:00.000-07:002009-08-19T13:41:56.310-07:00

Al final sólo saben bailarlas olas que tienden a sí mismas.No se las ve venir nuncaporque están siempre en otro sitioy porque su goce y su nombreson siempre de otro lugar.Un ángel que no descansalas ha convertido en curvas incesantesy a ellas acude el tiempocuando no quiere estar solamente solo.Hay una ola que quiere para ella todo el mar.Hay otra ola que aprende a respirargolpeándose en las

andrés garcía cerdánhttp://www.blogger.com/profile/10300698895288801327noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-5677545704271456477.post-21236822110966145422009-04-30T16:06:00.000-07:002009-04-30T16:07:50.751-07:00

donde hay peligro,ahí estoy yo(Nietzsche)Bienvenido el instinto clarode la noche en que vas por la ciudady te encuentras contigo mismoy te reconoces en otroal borde de una calle.Esa es la misma noche en que lees un poemaque suena a roto,la noche que huele a peligro,la noche que inaugura un dañoque ya no es sólo tuyo,la noche en la que aprendes que los sueñosson lo único que no se pudre.Dentro de

andrés garcía cerdánhttp://www.blogger.com/profile/10300698895288801327noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5677545704271456477.post-32403855260590385822009-02-25T14:29:00.000-08:002009-02-25T14:30:55.372-08:00

ese raro momento de concienciaen que el agua despierta y te salpica,la tierra se estremece y arde el sueñocomo una nube en llamas por tu viday el huracán escribe tus poemascasi sin decir nada, y tú en silencioamando el mar como se ama a una madrecallas para el silencio el silencioquiere la vida pura, desvivida,del lenguaje y así habla, así dicede dónde hemos venido tan sedientoscruzando qué

andrés garcía cerdánhttp://www.blogger.com/profile/10300698895288801327noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-5677545704271456477.post-10659105189190350172009-02-23T13:59:00.000-08:002009-02-25T14:02:27.027-08:00

Ahora escribo pájaros.No los veo venir, no los elijo,de golpe están ahí, son esto,una bandada de palabrasposándoseunaaunaen los alambres de la página,chirriando, picoteando, lluvia de alasy yo sin pan que darles, solamentedejándolos venir. Tal vezsea eso un árbolo tal vezel amor.[1]Las palabras son pájaros que libremente acuden a los alambres de la página, al árbol de la vida. La escritura no se

andrés garcía cerdánhttp://www.blogger.com/profile/10300698895288801327noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-5677545704271456477.post-59632697725112203272008-12-04T07:09:00.000-08:002009-02-25T13:49:46.460-08:00

Que la literatura tiene el sesgo felino de la vida y que por ella se es “dueño/ de un ámbito redondo como un sueño”, como quería Borges, uno lo sabe por instinto. Compartidas con el gato, la intuición y la capacidad de asombro humanas se remontan a la matriz analógica de nuestra condición, desde la que es posible entender las cosas como viéndolas del otro lado, como siendo las cosas. Digo esto

andrés garcía cerdánhttp://www.blogger.com/profile/10300698895288801327noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-5677545704271456477.post-46208663583436496662008-04-03T22:13:00.000-07:002008-04-03T22:18:28.043-07:00

Feliz de haber estado siempre aquí,hija del río y de la tierra, vuelassobre tus pasos hacia el bosquey vives en el tránsito.En cada paso las hojas van hacia tiy todo se abre una vez más.

andrés garcía cerdánhttp://www.blogger.com/profile/10300698895288801327noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5677545704271456477.post-22888265408330066682008-02-07T14:09:00.000-08:002008-12-11T13:12:31.872-08:00

A veces sueño que llamo gratis en todas las cabinas. Otras veces estoy clavado en la cama y escucho sin cesar “Lucha de gigantes” de Antonio Vega. Amores perros. A menudo lo que sueño es que saco la leche del microondas y se ha derramado; luego se me cae al suelo el nescafé. Otras veces en verdad me asusto porque me hablan los gatos en sueños, disputándome la propiedad de una pequeña planta de

andrés garcía cerdánhttp://www.blogger.com/profile/10300698895288801327noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5677545704271456477.post-79218032707333721252007-08-22T03:26:00.000-07:002008-12-11T13:12:32.355-08:00

Hay un arte total que habita el reino de lo que está del otro lado, más allá del mundo, más allá de nosotros. Es un arte que juega en el límite, un arte incesante. Como en la película Basquiat de Julian Schnabel, el arte es la oreja de Vincent van Gogh arrojada a los girasoles; es, finalmente, un disparo en el pecho. A ese estadio lo llamaremos naturalidad. Cuando la naturaleza y la vida

andrés garcía cerdánhttp://www.blogger.com/profile/10300698895288801327noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5677545704271456477.post-89371605266965736342007-05-16T17:41:00.000-07:002008-12-11T13:12:32.480-08:00

DELIRIO BARPara Manolín.Qué es el centro, se preguntó sin decir nada, en un silencio que daba miedo irreal, que fulgía con el horror de la muerte no solicitada, del desencuentro del óvalo hermético. Echado en la cama, Rober no se respondió. La lluvia deshilachada hurgando la perfección del cristal y el horizonte amarillo de la sed, en contraste brutal, respondieron por él. Se sumió en la almohada

andrés garcía cerdánhttp://www.blogger.com/profile/10300698895288801327noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5677545704271456477.post-27842883936568578882007-05-14T15:01:00.000-07:002008-12-11T13:12:32.981-08:00

“Las liebres llevadas a Itaca se mueren.”IImaginemos a una mujer de finales del siglo XVI español. La hija del bachiller Sabuco es entonces una joven, de algo más de 20 años, de buena familia, culta, que lee en la Naturalis Historia de Plinio el Viejo y escribe de buena mañana. Es probable que recuerde esa hermosa traducción del Crátilo platónico que Simón Abril le ha enseñado. Es probable que

andrés garcía cerdánhttp://www.blogger.com/profile/10300698895288801327noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5677545704271456477.post-41970564262498559522007-02-16T13:05:00.000-08:002009-10-28T10:14:27.518-07:00

IΠοίησις. Creación. La idea misma del hombre es poesía. Poesía animal. Hemos reservado para nosotros las pulcras etiquetas de homo sapiens, homo ludens, homo ridens, homo scribens, homo loquens. Sobre todo, ésta última. Hombre que habla, dotado de palabra, de expresión. Que entre todos atributos humanos le concedamos un lugar de privilegio a nuestra capacidad de hablar, y que no veamos con los

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