tag:blogger.com,1999:blog-56775457042714564772012-01-06T16:11:06.347-08:00andrés garcía cerdánhttp://www.blogger.com/profile/10300698895288801327noreply@blogger.comBlogger251100tag:blogger.com,1999:blog-5677545704271456477.post-88676503011559220602011-12-13T05:26:00.000-08:002011-12-13T05:28:46.857-08:00

Con Modesto Colorado.

andrés garcía cerdánhttp://www.blogger.com/profile/10300698895288801327noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5677545704271456477.post-58797279005538370892011-12-12T03:23:00.000-08:002011-12-13T05:20:15.165-08:00

En Homenaje a Miguel Angel Ainsa. Se me ponen los pelos de punta cada vezque oigo esa canción, Happy when it rains,de Jesus and Mary Chain, sobre todo porquehoy llueve otra vez y el atardecer es largo,sobre todo porque ahora el otoño de finales de los 90 cae sobre mis huesos y yo voy al Velvet.Acabo de llegar a la ciudad y me muevo soloretorciendo las esquinas, deteniéndomeen semáforos, empapado

andrés garcía cerdánhttp://www.blogger.com/profile/10300698895288801327noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5677545704271456477.post-90758608546915402742011-12-08T02:57:00.000-08:002011-12-08T03:08:30.990-08:00

Unas palabras de El barco ebrio de Rimbaud: « Comme je descendais des Fleuves impassibles,/ Je ne me sentis plus guidé par les haleurs:/ Des Peaux-Rouges criards les avaient pris pour cibles ». Verdaderos Pieles Rojas, hombres incapaces de retorno, algas mecidas en su propia corriente, los pintores que hoy exponen en la nueva Galería La Lisa (Collado Piña, 10) deberían hacernos sentir orgullosos.

andrés garcía cerdánhttp://www.blogger.com/profile/10300698895288801327noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5677545704271456477.post-54017621221823102342011-11-08T10:00:00.001-08:002011-11-08T10:29:11.096-08:00

Lick your lips as I soak my feet-Amy Winehouse-Despertadme a las siete, por favor. Dejaréque mi cuerpo se pierda una vez máspor las calles de un sueño que me llamadesde hace tiempo –voy desnuda y descalzapor el centro herido de una avenida,es de noche y los taxis se detienenen esquinas llenas de posters y contendedores de basura,un gran árbol de flores blancas me da cobijobajo su sombra, dentro

andrés garcía cerdánhttp://www.blogger.com/profile/10300698895288801327noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5677545704271456477.post-23211297713384001522011-11-03T05:20:00.001-07:002011-11-03T05:25:41.042-07:00

Fractal en AbycinePresentación del Festival Andrés García Cerdán y David SarriónFin de fiesta Martín, Gutiérrez Román, García Cerdán, Sarrión, Castilla, Clemente y CañizaresPoetas y directores de cine a las puertas del Cine Capitol

andrés garcía cerdánhttp://www.blogger.com/profile/10300698895288801327noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5677545704271456477.post-89630859877486450562011-09-26T03:05:00.000-07:002011-09-26T03:07:23.970-07:00

Estupefacto ante el naufragio turneriano de la luz, ante el mar esfumado de la niebla, uno se atreve a pensar en el dios cuarteado que habita la piel de los cuadros de José Callado. Los estratos vivos se hacen carne de paisaje o de nada. Un árbol perdido en la estepa interior de Siberia, en el fin del mundo, te mira a los ojos como una perra feliz. El betún surfea a toda velocidad por las

andrés garcía cerdánhttp://www.blogger.com/profile/10300698895288801327noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5677545704271456477.post-73535928406182212672011-07-11T19:22:00.000-07:002011-07-11T19:26:09.570-07:00

Paseo de los tristes Entonces, en aquella ciudad o en la intuición primera, vaga, de su cuerpo, el pensamiento aún flotaba en bucólicos careos, en versos aprendidos sin historia y no era posible amar entre unas calles donde todo era sucio, carne sin brillo, cuando aún en el mar, la nube y las espigas sin historia y sin tiempo, vanos, estábamos durmiendo o ignorando

andrés garcía cerdánhttp://www.blogger.com/profile/10300698895288801327noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5677545704271456477.post-22375991387651436292011-07-05T11:06:00.000-07:002011-07-05T11:18:04.713-07:00

UNOEl viejo León Tolstoi, viejo como Homero, como William Blake o como Walt Whitman, es decir, mítico, hizo su profecía en los albores del cine: "Ya verán cómo este pequeño y ruidoso artefacto provisto de un manubrio revolucionará nuestra vida: la de los escritores". En realidad, el cine no solo vino a cambiar la vida de los escritores, sino la vida de la humanidad. El siglo XX ha sido el siglo

andrés garcía cerdánhttp://www.blogger.com/profile/10300698895288801327noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5677545704271456477.post-88383778488133836632011-02-14T10:53:00.000-08:002011-02-14T11:01:17.499-08:00

Las cosas van muy bien últimamente.La casa está ordenada. El corazónlate a un ritmo brutal. Tus sueños tienenel desenlace ágil que quisieras.Has encontrado algunos libros nuevosy aprendes y descubres y despiertas.Disfrutas de tu tiempo. Te dedicancanciones en los bares y te buscanpara sitios de culto. Desayunasen Londres o en Venecia. Te protegende la desdicha y de la soledadlas musas, que además

andrés garcía cerdánhttp://www.blogger.com/profile/10300698895288801327noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5677545704271456477.post-39854872861338496532010-12-16T09:27:00.000-08:002010-12-16T09:35:36.490-08:00

Las lunas jamais réel et toujours vrai-Antonin Artaud-La mañana de un día que no importaencontré una brecha en el cuerpodel poema, esa bocasecreta,escrita en un costado,con que soñaron Swedenborg y Borges.En mis propias brechas hurguéy excavé y traduje.Las esquirlas de sangre me abrazarony ahora vivo, soy, existo dentro,encantado en la herida,soñando luz de huesos, nervios, venas.Cada día que

andrés garcía cerdánhttp://www.blogger.com/profile/10300698895288801327noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5677545704271456477.post-64555148391150053232010-06-08T00:22:00.000-07:002010-06-08T00:24:55.893-07:00

Anaïs Nin: “El amor jamás muere de muerte natural, sino que muere porque no sabemos reaprovisionar los manantiales que lo alimentan; muere a causa de la ceguera, de los errores y las traiciones. Muere de enfermedades y de heridas; muere por desgaste, por agotamiento, por oxidación, pero jamás muere de muerte natural. Todos los amantes podrían ser juzgados como asesinos de su propio amor.”

andrés garcía cerdánhttp://www.blogger.com/profile/10300698895288801327noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5677545704271456477.post-32518437356210933602010-06-07T04:03:00.000-07:002010-06-07T04:11:10.475-07:00

New sensations!Mañana martes, a las 20.30, leo poemas de Curvas en La Puerta Falsa (Murcia), junto a mis amigos Vicente Cervera y Antonio Aguilar. El recital lo organizan las alumnas de 5º curso de Filología Hispánica.

andrés garcía cerdánhttp://www.blogger.com/profile/10300698895288801327noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5677545704271456477.post-57975429989585197472010-04-18T16:26:00.000-07:002010-04-18T16:30:08.347-07:00

Atraviesa la red transparente de las personas, el mar de mesas vestidas de blanco, la elegancia fugaz de la noche, y sitúate en un rincón exquisito, en el coîn de table, en el kibutz del deseo. Busca tu perspectiva y tu intimidad, tu espacio vital y tus vías de escape, tu camino libre hasta la puerta, tu cercanía a los metros cuadrados en los que se baila. Busca una conexión directa, de banda

andrés garcía cerdánhttp://www.blogger.com/profile/10300698895288801327noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5677545704271456477.post-60909229213630151112010-03-26T17:21:00.000-07:002010-03-29T07:28:45.832-07:00

Para Andrés Gómez-Flores y Ginés Cerdán Milla.But the boy lying dead under the olive treeWas too young.Como recogen los lunáticos diarios que ese año veían la luz cada mañana, los primeros días de febrero de 1937 hacía un frío que pelaba en Albacete. Para entonces nuestra guerra civil tenía ya el color de una sangre irreversible. En medio de todo ese frío, los soldados de un bando y otro se

andrés garcía cerdánhttp://www.blogger.com/profile/10300698895288801327noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5677545704271456477.post-31513242968393103412009-11-17T22:58:00.000-08:002009-12-26T16:44:50.442-08:00

IElogio de los lunáticos. Nadie que haya habitado en Protágoras y en Novalis te dirá que a las montañas hay que subir.IINo tengo miedo a nada. Este pudor en el que canto es el pudor del mago. He visto un ciervo pendiente abajo y era una legua de miel. He visto una abeja, sobrevolando mi casa, y eras tú, que acababas de pintar la habitación y que sólo querías ir a París.IIINoviembre es el mes de

andrés garcía cerdánhttp://www.blogger.com/profile/10300698895288801327noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5677545704271456477.post-17045489288640929142009-10-24T13:12:00.000-07:002009-10-24T13:15:12.660-07:00

Ποίησις. Creación. La idea misma del hombre es poesía. Poesía animal. Hemos reservado para nosotros las pulcras etiquetas de homo sapiens, homo ludens, homo ridens, homo scribens, homo loquens. Sobre todo, ésta última. Hombre que habla, dotado de palabra, río de expresión. Que entre todos atributos humanos tenga un lugar de privilegio nuestra capacidad de hablar, y que no veamos con los mismos

andrés garcía cerdánhttp://www.blogger.com/profile/10300698895288801327noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5677545704271456477.post-32403855260590385822009-02-25T14:29:00.000-08:002009-02-25T14:30:55.372-08:00

ese raro momento de concienciaen que el agua despierta y te salpica,la tierra se estremece y arde el sueñocomo una nube en llamas por tu viday el huracán escribe tus poemascasi sin decir nada, y tú en silencioamando el mar como se ama a una madrecallas para el silencio el silencioquiere la vida pura, desvivida,del lenguaje y así habla, así dicede dónde hemos venido tan sedientoscruzando qué

andrés garcía cerdánhttp://www.blogger.com/profile/10300698895288801327noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-5677545704271456477.post-10659105189190350172009-02-23T13:59:00.000-08:002009-02-25T14:02:27.027-08:00

Ahora escribo pájaros.No los veo venir, no los elijo,de golpe están ahí, son esto,una bandada de palabrasposándoseunaaunaen los alambres de la página,chirriando, picoteando, lluvia de alasy yo sin pan que darles, solamentedejándolos venir. Tal vezsea eso un árbolo tal vezel amor.[1]Las palabras son pájaros que libremente acuden a los alambres de la página, al árbol de la vida. La escritura no se

andrés garcía cerdánhttp://www.blogger.com/profile/10300698895288801327noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-5677545704271456477.post-59632697725112203272008-12-04T07:09:00.000-08:002009-02-25T13:49:46.460-08:00

Que la literatura tiene el sesgo felino de la vida y que por ella se es “dueño/ de un ámbito redondo como un sueño”, como quería Borges, uno lo sabe por instinto. Compartidas con el gato, la intuición y la capacidad de asombro humanas se remontan a la matriz analógica de nuestra condición, desde la que es posible entender las cosas como viéndolas del otro lado, como siendo las cosas. Digo esto

andrés garcía cerdánhttp://www.blogger.com/profile/10300698895288801327noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-5677545704271456477.post-46208663583436496662008-04-03T22:13:00.000-07:002008-04-03T22:18:28.043-07:00

Feliz de haber estado siempre aquí,hija del río y de la tierra, vuelassobre tus pasos hacia el bosquey vives en el tránsito.En cada paso las hojas van hacia tiy todo se abre una vez más.

andrés garcía cerdánhttp://www.blogger.com/profile/10300698895288801327noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5677545704271456477.post-22888265408330066682008-02-07T14:09:00.000-08:002008-12-11T13:12:31.872-08:00

A veces sueño que llamo gratis en todas las cabinas. Otras veces estoy clavado en la cama y escucho sin cesar “Lucha de gigantes” de Antonio Vega. Amores perros. A menudo lo que sueño es que saco la leche del microondas y se ha derramado; luego se me cae al suelo el nescafé. Otras veces en verdad me asusto porque me hablan los gatos en sueños, disputándome la propiedad de una pequeña planta de

andrés garcía cerdánhttp://www.blogger.com/profile/10300698895288801327noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5677545704271456477.post-79218032707333721252007-08-22T03:26:00.000-07:002008-12-11T13:12:32.355-08:00

Hay un arte total que habita el reino de lo que está del otro lado, más allá del mundo, más allá de nosotros. Es un arte que juega en el límite, un arte incesante. Como en la película Basquiat de Julian Schnabel, el arte es la oreja de Vincent van Gogh arrojada a los girasoles; es, finalmente, un disparo en el pecho. A ese estadio lo llamaremos naturalidad. Cuando la naturaleza y la vida

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DELIRIO BARPara Manolín.Qué es el centro, se preguntó sin decir nada, en un silencio que daba miedo irreal, que fulgía con el horror de la muerte no solicitada, del desencuentro del óvalo hermético. Echado en la cama, Rober no se respondió. La lluvia deshilachada hurgando la perfección del cristal y el horizonte amarillo de la sed, en contraste brutal, respondieron por él. Se sumió en la almohada

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“Las liebres llevadas a Itaca se mueren.”IImaginemos a una mujer de finales del siglo XVI español. La hija del bachiller Sabuco es entonces una joven, de algo más de 20 años, de buena familia, culta, que lee en la Naturalis Historia de Plinio el Viejo y escribe de buena mañana. Es probable que recuerde esa hermosa traducción del Crátilo platónico que Simón Abril le ha enseñado. Es probable que

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IΠοίησις. Creación. La idea misma del hombre es poesía. Poesía animal. Hemos reservado para nosotros las pulcras etiquetas de homo sapiens, homo ludens, homo ridens, homo scribens, homo loquens. Sobre todo, ésta última. Hombre que habla, dotado de palabra, de expresión. Que entre todos atributos humanos le concedamos un lugar de privilegio a nuestra capacidad de hablar, y que no veamos con los

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